Charles Bösersach : Events, failures. (Chroniques)

Novembre 2001
vdqs

Les pauvres gens (qui mendient, essaient de vendre des journaux) : on les croirait d’un autre temps. Leurs vêtements démodés, certes, mais aussi : toute leur physionomie, comme ces portraits de criminels qu’on montrait dans les manuels de physiognomonie, il y a un siècle…
Je me trouve pas beau — à distinguer de « je ne me trouve pas beau ».
Sur le trottoir, à la descente du bus : quelques pages arrachées d’un bouquin de cul, dont une grande photo montant une énergique fellation. Les gens passent, ils ne voient rien, ne regardent même pas !
Les deux ronds.
Cet homme, tous orifices bouchés (lunettes aux verres épais, walkman, cigarette au bec et casquette enfoncée sur la tête) ; il repère quelque chose qui dépasse d’une poubelle : le manche d’un parapluie. Il l’extirpe des ordures, l’ouvre, l’examine, essaie de le rafistoler (les baleines sont tordues) — et c’est très particulier, cet homme-là, qui brandit son parapluie alors qu’il fait très beau. Enfin il renonce et le remet où il l’a trouvé.
Le chevalier dard mental.
Pour les humilier, pour humilier leurs parents, on fait mine de jouer : peintures de guerre. Ce sont de grands signes noirs qui barrent leurs joues ou leur front ; des croix, des traits. Ensuite on les renvoie chez eux, avant même l’heure de sortie de l’école (autre infamie). Et les parents comprennent, ils ne protestent pas. Ils ne savent même pas s’il doivent (peuvent ?) nettoyer le visage de leurs enfants.
Je suis,	
tu es,	
il suit,	
nous sommes,	
vous suivez,	
ils sonnent.
Nom, prénom : marque, modèle.
(rêve) on se promène par la campagne. Tout est très beau, calme, lumineux. Il y a un champ de maïs — de blé ? — en face d’une maison que nous voulons voir de plus près. Mais passe une voiture, une voiture américaine gris clair qui ressemble à une 203, en plus lourd, plus massif, lente, silencieuse. On sent que sa carrosserie est épaisse. La voiture se gare un peu plus loin. C’est très menaçant. Nous revenons vers la maison, lentement, comme si de rien n’était. Nous nous mettrons à courir dès que nous serons hors de vue, sans être certains de pouvoir leur échapper, sans être certains qu’il y ait une issue. Rien ne bouge pourtant mais nous avons très peur.
Le pingre y est.
Escaliers roulants : certains les évitent, d’autres, une fois dessus, s’immobilisent (et parmi eux ceux qui semblent assez peu rassurés), et il y a ceux qui continuent d’avancer…
Le pagne est percé.
Ce vieil homme, à la pharmacie, avec un énorme pansement sur la joue. Il veut un antalgique. Il parle mal le français. Il ne connaît pas le nom du produit qu’il désire alors la pharmacienne lui montre les boîtes, les comprimés. Après plusieurs essais, il dit « c’est ça ». La pharmacienne explique que c’est effervescent, qu’il faut les mettre dans l’eau. Alors lui, contrarié : « c’est pas ça »… Alors ils recommencent.
Un fond perdu, dix de retrouvés.
(out of date) rien à dire à propos du WTC si ce n’est, contrairement au cliché qui institue que la réalité dépasse la fiction, que les images de la réalité ( !), malgré les efforts parfois pathétiques des journalistes, restent bien plus triviales, moins « émouvantes » (à moins de se répéter sans cesse que « là c’est vrai ») que les images produites par la fiction.
L’hameçeur.
J’aimerais un film (ou un livre) policier en conformité avec ma représentation du monde (1) : les témoins se trompent, mentent ou s’en fichent ; la police égare des preuves, les dossiers sont mal tenus, le juge d’instruction est harassé, surmené et pense à sa retraite proche, le procès est une vaste blague, l’avocat est incompétent ; le condamné (à tort — mais ses proches, le croyant coupable se sont détournés de lui…) se fait racketter, tabasser, violer en prison (et pour finir en meurt) ; les gardiens sont indifférents ou pis. Le vrai coupable continue paisiblement sa vie paisible. Les proches de la victime et de l’innocent indûment condamné oublient rapidement et « la vie continue », gaie, alerte.
Portable, effet « debriefing » : après un léger « incident » dans le bus (un jeune homme qui voulait descendre l’a vertement priée de libérer le passage), cette femme appelle immédiatement quelqu'un pour lui raconter l’événement.
Partir m’emmerde. Littéralement. Diarrhée quelques minutes avant le départ. L’idée ce serait : être ici et, l’instant d’après, là-bas (puisqu’il faut y aller). De fait, les « vacances » cumulent deux notions distinctes à mon sens (outre le non-travail) : 	
être ailleurs, et que ce soit si possible un endroit agréable, tout au moins plus agréable que l’endroit où l’on vit habituellement ou, à défaut, un endroit différent. 
voyager c'est-à-dire effectuer une translation géographique d’un point à un autre. Cette translation peut être source d’agrément ou d'intérêt mais aussi d’ennui et d’inconfort. J’ai pour ma part su concilier ces divers aspects lors d’un voyage de nuit en train couchette (2è classe) d’une durée de sept heures. Inconfort, odeur de pieds, ronflement, chaleur excessive puis froid. Rires agaçants dans le compartiment d’à-côté, difficultés à trouver l’interrupteur, envie de pisser avec laquelle on tente de négocier… autant d’éléments avec lesquels je sus délicieusement composer, non par masochisme, mais par une sorte de goût pour l’exotisme minimal. Un exotisme local, réduit, très sobre et surtout — temporaire. De cet enfer très modéré on sait que — très probablement — on sortira indemne, que l’on reviendra dans la lumière, dans le monde des vivants avec pour seul stigmate cette moiteur grasse et un peu métallique caractéristique des longs voyages en train et qu’une bonne douche suffit à dissiper.
Au soir de la première journée de travail nous avions les mains en sang.	
— C’est le métier qui rentre faisaient les vieux en rigolant.
Le petit jeune homme bien propre, costumé, cravaté, rendait deux livres à la bibliothèque, du genre « comment réussir dans vos nouvelles fonctions », « comment assumer vos nouvelles responsabilités ». Tout en lui transpirait le sérieux — et l’angoisse.
Un landau, poussé par l’enfant « qui devrait être dedans ». Vu de face, on croirait que la poussette avance toute seule.
On ne fait pas d’omelette sans casser des œufs dit-on. Parfois on aimerait. Faut-il nécessairement renoncer à l’omelette ? (d’un autre côté, il y a des moments où c’est surtout casser des œufs qui nous intéresse).
Ici, tout le monde se connaît (sauf moi).
Une très énergique grande fatigue.
Je ne suis pas très intelligent mais je pense être assez doué pour donner le change.
Nous avons la même tête mais ce qui chez eux dénote colère, méchanceté, traduit chez moi tristesse, lassitude.
Baudruches increvables.
Ils étaient sympas ces chinois dans le bus — mais cette odeur d’ail lorsqu’ils ouvraient la bouche !
Il y a sur les vitres des bus une flèche qui indique comment sortir en cas d’accident. Je me sers de cette flèche (feng shui) pour viser les passants antipathiques.
Pourquoi cette façon de faire comme si le monde était composé pour moitié de chèvres et pour moitié de choux et qu’il faille à tout prix les ménager ? A vouloir ne faire de peine à personne on finit par faire souffrir tout le monde.
 . J’allais écrire « réalité » mais c’eût été pousser le bouchon un peu loin…

Octobre 2001
un jour sans pain
Entendu une jeune femme s’exclamer « mes couilles ! ». Intéressant.
Un ver qui peut prédire l’avenir, c’est un ver devin.
Dans cette maison, dit-il, même le savon est sale…
Elle court, de peur de manquer le bus. Elle fait signe au chauffeur, s’essouffle, se presse ostensiblement, toute inquiète. (Le bus est à l’arrêt, le siège du chauffeur est vide.)
Taches de foutre et poils de cul.
J’ai mangé de la tome et j’ai ris.
Avec la répétition, le drame, le désastre deviennent simplement fastidieux.
A l’hôpital (salle d’attente) : lorsqu’arrive un couple, on ne peut s’empêcher de se demander lequel est le malade.
Potentat : aimable partouze homosexuelle.
Trou : peau.
Métro, tôt ; désert. Message : « vous vous trouvez dans un lieu très fréquenté. Soyez attentifs à vos sacs et portefeuilles ».
Nos âmes sont des hameçons (âmeçons).
Dans le bus : il lit un livre de cuisine. Je ne peux m’empêcher de le trouver sympathique.
Une nuit sans lune : un jour sans pain.
Rat : bout gris.
La trace mnésique de ce qui n’a même pas été. Ce que l’on a prévu (ou envisagé) d’écrire par exemple. Quels sont les arrangements ? chimiques, électriques ?
Mi-figue, mitigé.
L’ensevelie : hier soir, dans le petit salon des digestifs, un homme d’un âge (supérieur au mien) explique à son épouse : de suisse, la morte devient grecque, et on l’a violée avant de l’étrangler (ce qui est inexact).
Tapisserie de la chambre : en plissant les yeux, on voit très nettement des « pokémons » jaunes.
Rêve : JP achetait une petite maison biscornue en « faux vieux ». Dès que l’on touchait quelque chose, ça s’en allait en miettes. Beaucoup apprécié la grande alcôve, derrière les WC sous l’escalier.
Un homme qui secoue (trop) longuement sa serviette éponge par la fenêtre.
Le cuisinier qui hurle quelque chose à propos de « tous les épinards du monde ». Nous restons très perplexes.
« C’est quand même pas mal de ne pas avoir de problèmes d’argent. » [J.]
Conférence : assis à côté d’un homme qui pue horriblement des pieds. Du coup, ne se souvenir de rien d’autre…
Un homme chante « c’est la salsa du démon » tandis que son épouse explique que sa fille est un « oiseau des ville » (sic).
« Je fume mon rouge avec ma cigarette. » [J.]
Sur un grand pont, un aqueduc. Je marche derrière une jolie petite fille (coupe de cheveux à la Louise Brooks). Elle mange des bonbons, ou des chips, puis jette le paquet vide par terre. Je la dispute, ajoutant que de surcroît il y a une poubelle non loin. Mais le vent a emporté l’emballage vide et elle prétend n’avoir rien fait. Je me fâche vraiment, la traite de menteuse. Exaspérée, elle saute dans le vide.
Lassante récurrente : J. vomit après les bons repas. Vae victis, pensè-je, aviné. 
La chaîne des confusions et les montagnes folles (aux Etats-Unis).
Tous ont des petits-enfants très doués, des enfants qui tous ont « une bonne situation », des métiers prestigieux.
L’opium, la morphine étaient en vente libre. Mais pour que ces substances produisent leur effet, il fallait une sorte de catalyseur, un produit appelé LO, vendu en bouteille de 75 cl, liquide ressemblant tout à fait à de l’eau et produit par un laboratoire russe qui en détenait l’exclusivité. Les bouteilles étaient d’un prix extrêmement élevé.
La géométrie hommes/femmes est assez limitée —je ne parviens pas à m’en lasser !
Parmi les personnes qui meurent, nombreuses sont celles qui ne le souhaitaient pas, et il y en avait probablement même quelques-unes qui ne le « méritaient pas ».
— Une femme ? réduite à ça ?	
— Ça n’est déjà pas si mal…
Je ne pense plus : j’écoute.
Les souffrances du jeune vertébré.
On regarde par la fenêtre. Les passants. Nombreux sont ceux qui, pour une raison ou pour une autre, ne trouvent pas grâce à nos yeux. On comprend le sniper.
Cahier : caillé.
Je faisais des photocopies avec un appareil plutôt rustique (une sorte de lourd établi en bois) mais ça fonctionnait : un tiroir coulissait par en-dessous ; duquel filtrait un vive lumière blanche. 
Une vieille femme avec un gros anorak bleu — et il semble qu’elle ne portait rien dessous.
Un oiseau mort posé sur un muret (très digne). Le bus passe en avance.
Une fille pas trop mal (jeune) mais : tee-shirt trop court et culotte rose qui dépasse et s’affaisse, lâche, sur ses reins.
Rouquine chair.
Je me sentais éloquent, inspiré. Je savais (observateur de moi-même, superviseur en quelque sorte) que c’était uniquement l’effet du vin. Agaçant.
Un pas vide.
Deux jeune femme discutaient : elles en ont marre des blacks et de leur prétendue « proximité avec la nature », de leur « mysticisme inné »…
Que de mépris pour ces piétons qui, le feu étant rouge pour eux mais aucune voiture n’étant en vue, attendent sagement le signal pour traverser.
Gras : vide.
Chair : mânes.
Dans le bus bondé, les gens qui sont assis prennent un air coupable.
Le coude épais dans l’eau.
La politesse, la modestie — la diplomatie : graves insultes à notre instinctive socialité.
Quoi de plus traumatique qu’une pizza écrasée ? Tout y est : le blême du viscère, les caillots, les horribles fragments.
Au supermarché : le jeune homme avec ses deux sacs de charbon de bois. Il fait la queue, demande le prix à la caissière (23 francs), s’en va sans payer en précisant « je vais chercher des allumettes ».
J’ai vu ce que l’on cache sous le ciment des trottoirs : déchets, mégots, hardes, outillage délaissé.
« La nature a horreur du vide » : faux. Ma tête par exemple.
Son cas y est.
Nous avions mis la main sur quelque chose qui nous permettait de nous enrichir. Ce n’était pas honnête ; un chantage peut-être. Mais j’avais le sentiment que mes complices essayaient de me « doubler ». Aussi réclamais-je les éléments concrets de l’affaire. Ce n’étaient que de vulgaires décalcomanies comme on en apposait sur nos bicyclettes, il y a 30 ans. Menacé, je dois partir, en vélo justement. Je roule jusqu’au portail, malgré que les pneus sont crevés.
P@@@omic.
La première fois que je me suis masturbé, j’ai failli croire en Dieu.
Un jour sans pain : le boxeur apprécie.
Par moments, impossible de percevoir ses semblables autrement que : assemblage, improbable assemblage d’organes, de fluides ; c’est extrêmement pénible — outre que ça empêche de les prendre au sérieux.
J. : « j’ai besoin de manquer ».

Septembre 2001
bored to be alive
La séduction, pour une femme, consiste à dépenser temps et argent en artifices et stratégies (vêtements, maquillage ; régimes, postures) afin de décider un mâle à grimper sur elle (et éventuellement la faire jouir). Que le mâle soit jeune, avenant, riche et en bonne santé n’est pas tout à fait indifférent.
Un homme inverti en vaut deux.
Plaisirs subtils : dans les toilettes d’un trois étoiles, pisser sur la merde d’un inconnu…
Île : hareng.
Tous sont très sages, très philosophes. Certains font même des mots croisés.
Dorade : plus jamais, plus jamais…
Le vieux dans le train, à sa femme : « l’année prochaine, on fera comme ça »… (moi, in petto : l’année prochaine vous serez tous morts).
Il vaut mieux se taper la cloche que tirer la ficelle.
Je ne discute pas avec lui : il est vieux, il ne changera pas d’avis et — il est peut-être plus fort que moi…
Après la mort, le beau temps.
L’hareng très.
Bernadette scoubidou.
Difficile de vivre. Difficile de mourir.
Fille peu gracieuse, mange avec avidité un gros sandwich. Elle se penche sur son sac, dévoilant le bas de son dos : une grosse culotte rose, gaufrée ( ?).
Je suis dans le jardin, j’écris. Entouré de mes semblables, lesquels semblent intarissables quant à asséner des banalités à propos de faits divers (le « hold-up sanglant » par exemple). Ne peuvent-ils se taire ? Satisfaits, pontifiants, bien contents d’eux-mêmes (et d’être encore en vie, comme si c’était une preuve éclatante de leur qualité). Quant aux enfants qui hurlent dans la piscine, nul doute qu’une bonne noyade serait une élégante solution
Ils n’existent plus : ils montrent à qui le veut les photos de leurs petits-enfants…
Bébé mort fait semblant de dormir.
Dans la nuit du 19 au 20 août 2001, J. a rêvé qu’elle achetait une bouteille de Chablis à 59 F.
Lasse de cœur.
Il ne faut pas des Rogers.
C’est au moment de la rentrée que certains enfants pensent « mort aux trousses ».
Je vais me mettre ovaires.
Il était tellement saoul qu’il ne parvenait même plus à prononcer les obscénités qu’il désirait proférer.
Inspection : deux profs ont dix.
Les souffrances du jeune vertébré.
Zoo : bique y quête.
Nique ni tête.
Fine, quelle crotte…
Sinistres errances des touristes en quête d’un restaurant (bon, pas trop cher, et qui convienne « à tout le monde »)…
Ma mie : « là, un nuage bleu ! » [une éclaircie]
Rires de gorge, clichés. Pas même de la méchanceté, juste de la bêtise. Il y en a même un qui siffle.
Après la pluie, le déluge.
Cette femme : je n’aime pas la forme que prend sa bouche quand elle parle.
J’ai demandé un diabolo-menthe (sic), elle m’a apporté un volvic cassis (sic). Intrigué, je l’ai bu. [elle : barbara]
Imaginer le triste spectacle d’un troupeau de vache en train d’essayer de construire une cabane pour s’abriter.
Pêcheurs qui rembobinent leur fil : on dirait qu’ils se branlent.
Les scoutes : on est con sans tentes.
L’œil était dans la tombe et regardait cahin-caha.
Pet d’eau	
Fit lie.
Une femme, très belle — et cette odeur de suppositoire.
Simagrées de canards.
Rentrée des classes : jeunes filles comparant leurs sacs, leurs — agendas. Elles ont l’air contentes, les sottes.
Noël au balcon, pack office [dominique c.]

Août 2001 (2)
Le roi de la pomme de terre sévit
L’humour, en ce qu’il minimise la souffrance, fait parfois le jeu de l’ennemi.
Elle est tonique, ta mère.
Tout en téléphonant, elle caresse son sac à main comme un animal familier.
Aux innocents les grands remèdes.
Il sentait bon le sabre chaud.
Nous attendions le bus en nous câlinant. Plus loin, un grand homme vomit derrière un arbre : longues coulées jaune clair.
Suzi One, Number Wan (CL).
Tête et thon, dans mes mains.
Légère Annie, hum.
Ces jours où on n’a rien cassé, où l’on n’a tué personne : cela tient du miracle.
Rat : fils tôt laid.
Sécateur ? C’est l’heure du goûter ? (lg)
Je croyais connaître les affres de l’amour — ce n’étaient, apparemment, que les symptômes d’une gastro-entérite.
J’étais un homme d’environ 50 ans, d’origine prolétarienne, présent par hasard/erreur à une réception donnée par le gouvernement (un gouvernement soviétique composé de ministres et… ?). Il y avait une conférence de presse, de nombreux journalistes en cercle, à distance respectueuse des ministres. Tout le monde souriait mais personne n’osait poser de questions. Un journaliste à l’air retors (de profil : face aplatie) se lance enfin et adresse à un ministre une longue question toute en périphrases et sous-entendus incompréhensibles. Tous les deux regardent de mon côté. Finalement, il arrive que j’entends un aparté que je n’aurais jamais dû écouter. Cela me vaut d’être condamné à mort. Mon exécution aura lieu plus tard ; en attendant, je dois rester dans le parc (qui est gardé par des soldats à l’air peu commode). J’ai une bouteille de Champagne à la main, j’en ai bu la moitié. Je me demande régulièrement pourquoi j’ai quitté l’école aéronavale après seulement deux ans de formation. Je traîne. Près d’une lourde porte en fer rouillée, gardée par quatre hommes, torse nu, saouls. J’approche de la porte. Ils me disent en riant qu’elle est fermée. Je la pousse cependant, elle s’entrouvre. Dehors, la campagne — non pas hostile mais neutre. Je sais que je vais errer, que ce sera pénible.
Crotte et mystère (Krauth & Mister), assassins de jeunes filles.
Elle est très mulante (CL).
L’accident (auto/moto). Bref, trivial, comme réglé par avance. Stupidité des commentaires des témoins à propos de questions d’assurance, du fait que c’était une femme qui conduisait la moto, etc., le tout sur un ton goguenard. Arguer régulièrement que ce « style » est un mécanisme de défense (contre quoi ?) me paraît disculper un peu rapidement les intéressés d’une autre possibilité : la bêtise.
Tâche : hâte four est.
Difficulté avec les personnes qui gardent la bouche ouverte (des demeurés ?) en permanence (1). Enfant je le faisais parfois, exprès, à vélo, sur les chemins de Zalazje. Pour le plaisir de passer ensuite une langue sèche sur des dents sèches (fugacité). Ceci me rappelle autre chose que j’aime beaucoup, sans pourvoir me l’expliquer (mais faut-il toujours expliquer ?) : le plaisir intense que me procure le fait de prendre en main une éponge sèche. Texture, légèreté, tendre dureté…
Anne eut ce deal hâté.
Chat : peau pointue (michel.f)
Que penser de ces personnes qui ne peuvent s’empêcher de demander (en appuyant sur le bouton idoine) l’arrêt du bus alors que l’on arrive au terminus, et qu’elles connaissent la ligne !
Les conquises t’adorent.
Allah, champ de leurres.
J’ai acheté un flacon de produit nommé « j’ai de mauvaises herbes sur ma terrasse ». M’a donné l’idée d’une ligne de produits dont les noms seraient libellés (et écrits en gros) selon ce principe : « je vais bientôt mourir » (pour un médicament) ; « j’ai une petite bite » (pour des préservatifs par exemple) ; « je suis incontinent » ; « mes enfants sont arriérés ».
Matin sans rien ou presque. Petit esclandre dans la rue (mais pourquoi ?) ; le cri des pies ; trottoirs mouillés. Les fesses d’une jeune femme à la robe fuchsia un peu trop moulante (trop, vraiment ?).
Je me baladais en bus, lisant le beau « la nurse anglaise » de San Antonio, assis à côté — d’une naine, précisément.
Le cyclope : j’arrête de fumer.
Homme sinistre (et laid) avec ce tee-shirt « carpe diem ».
Lire le journal (regarder la télé) : absorber chaque jour le fatras, les mensonges du monde (ce que l’on nomme informations).
Cette grotte au pied de la montagne, ruisselante, toute parcourue de grosses conduites, de pontons et d’escaliers métalliques. Fraîcheur, étrangeté. Rassurante étrangeté : être « chez soi ».
Le bobtail serait un chien péteur.
Angèle a des vices.
Je choisis parce que j’ai le choix. On me « donne » le choix, on me force à choisir. Je n’ai donc pas le choix.
Georges guette Harry.
Léger rat nie homme.
Deus Irae : Râ fit ce tollé.
Rire des ouvriers : une grosse femme précédée par une plus jeune dont la semelle de sa sandale est décollée et pend lamentablement à chaque pas. Ce qui par ailleurs la contraint à lever la jambe bizarrement, robotiquement ; tout en essayant de garder un air digne. Rire des ouvriers, disais-je.
Questions/réponses usuelles dans le bus :	
— Qu’est-ce que tu fais en ce moment ?	
— Je travaille…	
— Tu fais quoi ?	
— Ben en fait, heu…
Je suis le genre de type qui ne dit jamais rien mais que tout le monde trouve sympathique (ben voyons).
Pour aller de chez toi (que je vois) je suis prêt à franchir à mains nues (à pied ?) les trente mètres de haut qui nous séparent (tu as une bouteille de rouge à la main) [écrit en état d’ébriété avancée]
no kids, no pets	
no car, no tv set	
no wife, no friends	
no job & no money !	
i feel quiet/in my life	
i feel quiet/like a very very little knife	
— in the main dra.wer!
SAV : sac à vin.
Comme une constante : ces femmes aux oreilles un peu grandes qui, immanquablement, se coiffent cheveux tirés derrière les oreilles.
Une jeune femme un peu perplexe : « est-ce que quelqu'un sait c’est quel bus qu’on attend ? ».
Traîner par les bus, tard. Entendre, encore et encore, en sourdine, « Hotel California » via des haut-parleurs grésillants. Délicieuse vacuité, dé-possession. Parfois, je donnerais « tout Mozart (2) » pour un solo de guitare électrique…
Homard mat, hué.
Deux jeunes femmes assises discutent. Machinalement (?), l’une se pose la main sur l’entrejambes. Geste rare chez une femme (plus fréquent chez les hommes). Beaucoup plus gracieux aussi (mais je suis tellement partial).
Serial licker.
Pour garder la forme, rien ne vaut un traitement de fond.
Lavis de bureau :
En attente dans une administration, je note le dialogue des employés qui s’affairent autour de leurs ordinateurs. Je fais le petit vieux qui n’y entend rien…
— l’imprimante, elle marche pas…
— fais voir ?
— j’y comprends rien, aux messages d’erreur…
— c’est branché ? y’a du papier ?
— ouais c’est le serveur je crois qui va pas…
— attends fais voir…
— houla !
— ben si ça marche…
— mais ça sort n’importe quoi…
— attends, t’as remué la prise, derrière ?
— ouais ouais, j’l’ai déjà fait.
— j’y comprends rien.
— elle est foutue, c’est tout.
— c’est pas très précis comme diagnostic !
— oh vous m’emmerdez, y’a toujours des problèmes…
— on t’avait rien demandé, non plus…
— et si je clique là ?
— ah, on n’y avait pas tout à l’heure, ça…
— tu vois, il faut retirer la cartouche…
— laquelle ?
— chais pas.
— bon, celle là.
— il faut gratter là.
— là, t’es sûr ?
— non, ch’crois pas, ils disent de pas toucher aux parties métalliques.
— C’est métallique là ?

NSR : Noddle Shaking Ratio.
L’effet pouffiasse : la pouffiasse se croit séduisante. En fait, elle peut plaire, au second (ou plus) degré, à des amateurs pour le moins pervers. Lesquels, la poursuivant de leurs assiduités (aciduités), la pouffiasse croit ainsi tenir la preuve de son pouvoir de séduction. Quant à l’action au premier degré… 
() Correctif : ceci ne vaut que pour les hommes. Pour les femmes au contraire, il me plaît qu’elle gardent la bouche entrouverte et que l’on devine la pointe de la langue…
(2) Le correcteur propose « mazout ». Wolfgang Amadeus Mazout ; pas mal.

Août 2001 (1) 
Dans le train : je regarde les seins d’une jeune femme, le visage intéressant d’une autre. Je recompose, crée un femme nouvelle.
Ça vaut l’coup : ça vous l’colle.
Quelque chose nous a fait mal et il a fallu compenser pour continuer. Par la suite, et conservant cette habitude, nous avons généré une faiblesse bien plus grande.
Légère, Annie, hmm…
En bus, dans un tunnel.	
Pigeon volette près du plafond.	
Étrange.
Un nain qui est inquiet.
Était-il ivre ou fou cet homme débraillé qui, de temps en temps, émettait une sorte de meuglement suivi de quelques mots balbutiés, incompréhensibles. Étaient-ils sourds les gens autour qui faisaient mine de ne rien remarquer ?
Il faut laisser les mous choir.
Dans une camionnette conduite par Noël Mamère, et chargé de gros pots de peinture blanche. On nous ramène en ville. Mon travail consistera à repeindre les rues (le sol) de la ville. On me laisse avec mes pots, mes pinceaux. Me vient alors l’idée, que je trouve excellente, d’ajouter un peu de bleu dans la peinture : magnifique bleu pâle. C’est « génial » : des rues bleu pâle. J’ai un peu de mal à travailler à cause des véhicules qui veulent passer avant que cela soit sec (et puis je n’ai pas de panneaux de chantier). À midi, J. et moi déjeunons dans un infâme boui-boui. Nourriture misérable, population vulgaire, bruyante. De retour sur le lieu de travail, je constate que des employés municipaux sont occupés à nettoyer « mes rues » au Karcher : probablement quelqu'un se sera plaint au maire. Je suis déçu et déprimé.
Génisse en bouillie.
Elle fouille dans son sac à main ; long manteau noir ouvert sur une jambe succulente.
Il suffit d’un peu de fatigue pour qu’apparaisse (réapparaisse) « toute l’absurdité du monde ».
Une jeune femme dont je ne parviens pas à décider si elle est séduisante ou antipathique (d’autant que les deux ne sont pas antinomiques).
Entendu dans le train : « si j’étais toute seule, je mangerais mon cake ».
Elle a un gros cul et de gros nichons. J’aimerais bien lui « taper dans la lune ».
Femme à lunettes noires, femme à quéquettes noires (Dominique C.).
Cul somptueux (comme rarement), le string à peine deviné sous la robe légère. Mais elle marche trop lentement, cela m’ennuie — et je la double.
Est-il nécessaire que vous sentiez si mauvais ?
Matin, très tôt. Une petite mémé qui trottine en marmonnant. Où va-t-elle ? Où va-t-elle ?
Une douleur dans le nez (insolite) & aussitôt je pense à un cancer. Imaginer le pire : on n’est jamais déçu. Ecrivant ces lignes je pense « le lecteur » (1) va imaginer bösersach hypochondriaque ». Non, pessimiste simplement, ou mieux : réaliste. Ces choses existent, je les ai rencontrées. Les horreurs que le monde est capable de produire — pour s’en convaincre ouvrir sa télévision, visiter un hôpital ou taper les « bons » mots-clés dans votre moteur de recherche favori — les horreurs que le monde est capable de produire me confortent dans cette attitude (et dans mon impossibilité, quelle que puisse être ma bonne volonté, de pouvoir croire en Dieu (par exemple). Je suis par ailleurs un excellent convive, la plupart du temps.
Les grosses caquettent.
L’art, ému,
naît ration.
De certaines femmes : l’impossibilité d’imaginer qu’elle aient pu être désirables un jour.
Il mâche du chewing-gum pour qu’on ne voie pas qu’il parle tout seul.
Elle dit « je ne sais plus où je suis » (elle parle de l’endroit où elle a garé sa voiture).
L’art est tension.
Sortir de « chez soi » retrouver le chaos, ce fatras qui constitue le monde. En quelques secondes cela vous annihile : redevenir un simple élément du désordre.
La pie pète.
Accident en montagne : cadavres et skis.
Avec J. chez Superdrug (sic) : vu un homme qui cherchait anxieusement « des élastiques et du papier d'Arménie »... mystère.
C'était la Paméla qui a surpris des filles bavarder et a trouvé l'emplacement de la ruelle de l'amoureux, et les activités qui ont continué là. Et c'était elle qui avait stimulé la première expédition soigneuse aller voir ce qui était là. Le résultat était une combinaison de deux plus grandes éruptions sexuelles de les deux amoureux dans un module local convient de vacances, disponible n'importe quelle nuit chaude (sic).
Parking des Halles. Le panneau indique PHalles.
Le blanc est triste hélas et j’ai bu tous les rouges (Marc B.)
Je suis à un âge où je ne me fais plus emmerder par les vieux — et pas encore par les jeunes.
Un parapluie cassé (fracassé) jeté dans le talus : témoin de quel drame ?
Le roseau joue.
Gros homme bizarre qui marche en se frottant les mains. Il est en sandalettes (et nous sommes en hiver (2)).
De dos, une femme avec des oreilles phénoménales. Elle pousse un landau. Je ne peux m’empêcher de lorgner les oreilles du bambin.
Langue de bois, gueule de bois, jambe de bois (& la caravane passe).
Je préfère les Châteaux Chinon.
L’arrêt des buses.
Buse : mon ânesse.
A dit rien, a fait rien, a pense rien — acarien (Dominique C.)
Dans la ville : partout des pendules. Aucune à la même heure.
Charançon du succès.
Zoophilie : l’hippo succion.
Métamorphose : cette collégienne ordinaire, discrète qui, un beau matin, insolente, se présente en jeans moulants, petit blouson argenté, vulgaire, ridicule, tout à fait désirable.
Croque de bite.
Une prostituée devant une agence d’intérim sur la vitrine de laquelle est inscrit « métiers de bouche ». (Bruno L.)
Les conquises t’adorent.
Belle fée gore.
Jeune femme, future vieille femme.
Cette petite dame à l’air très en colère que je croise presque chaque jour. L’air en colère, toujours.
L’agent se tasse.
Tout le visage tiré vers le bas : plasticité, effet de la gravité (aux deux sens du terme).
Une jeune femme insignifiante (très jolie).
Expression insupportable : « il faut savoir raison garder ». Tarte à la crème garder, aussi.
Cette femme qui fume d’une air dégoûté, examine sa cigarette avec suspicion.
Être poli/faire semblant d’être poli — quelle différence ?
Elle a un air désolé, elle s’abrite sous un parapluie tout cassé. Et puis : il ne pleut pas.
Expression canadienne pour dire qu’on n’est pas très frais : je suis tout mêlé.
Une albinos, c’est troublant.
La petite dame renfrognée du matin, s’arrête, fouille anxieusement dans son sac, mécanique déréglée. Peut-être la fin du monde commencera comme ça…
Pourquoi protester contre la peine de mort ? on est tous condamnés…
Aux toilettes du restaurant : « femmes : tirez, hommes : poussez ».
Graffiti : « PD = petit derrière ».
Grosse femme toute en bourrelets. Habillée « sexy », elle porte un pantalon gris foncé en toile très légère à travers lequel se devine une culotte noire échancrée, toute en dentelles. Perplexité.

(1) Je sais qu’il y en a un !
(2) Note : les carnets sont parfois retranscrits avec quelques mois de retard !